I'm tired and it's okay

Que sentido tiene seguir, si ya es desde hace tiempo, es como si estuviera muerto. Dije que no escribiría mas, pero si no escribo, me moriré realmente en la vida real, a pesar de que, escribir, me hace daño. Escribo tontamente, sabiendo que a nadie le importa lo que escriba, como el que va a un photocall a hacerse fotos para renovar el carnet de identidad, totalmente absurdo. Pero no me importa. Nadie, nunca jamás guardo mi foto en la cartera, nunca vi los ojos, ni la luna sonreír. A quién yo quise, lo destrocé, entonces, tampoco me lo merezco. He sido una decepción constante, viviendo en una habitación, entre cuatro paredes, pensando en morir. Ya lo conseguí, conseguí el trofeo de ser invisible, lo que siempre quería desde pequeño. Ya esta. La cama vacía, el corazón en los huesos, odiando hasta el propio reflejo. Este yo, este cadáver, lo voy a enterrar hoy aquí. Me juzgarán por mis hechos, pero nunca te dirán que me golpearon hasta casi matarme del todo, para luego, llamarme monstruo, diablo, malo. Como si supieran lo que duele escribir muriendo, cada palabra, cada coma, cada vez más lejos de ti mismo.

 No soy el antídoto de nadie, soy el anti-todo.

  Se termina el verano y pronto otro año, pero siento que ya todo termino hace tiempo.