FIN [ POEMARIO "EN EL FONDO DEL POZO" 39 DE 39 ]

 

Ojalá que todos entendiéramos,
que la vida es una sola,
y que la mayor parte del tiempo
la gastamos en mentirnos,
en esconder lo que late y duele.

No es escribir mil hojas lo que enseña a sentir,
ni vaciar el pecho en versos salva del abismo.
Yo, pocas veces fui sincero conmigo,
perfeccioné el arte de vivir en un infierno,
en medio de un silencio que quema.

La gente falsa no me engaña,
y de los que dicen la verdad,
solo creo en la que mi herida entiende.
El dolor es el aperitivo amargo que trago,
los cortes bajo la camisa,
las noches sin sueño,
las lágrimas que ahogan el alma en mi almohada.

El sufrimiento es plato que eliges seguir comiendo,
yo devoré hasta los postres,
con ese talento que otros alababan,
que me empujaba a escribir
porque a ellos les dolía mi verdad.

Pero ya estoy cansado.

Cada uno levanta su pozo, ladrillo a ladrillo,
y solo tú decides cuándo salir.
No pidas ayuda, sé fuerte, conócete,
busca la salida con manos de acero.

Si aún escribo es por los que,
perdidos en su desierto,
hallaron en mis palabras un reflejo,
un consuelo para seguir.

A todos los que leen sin hablar,
a quienes comentaron alguna vez,
les digo: se acaba,
no porque esté mejor o peor,
sino porque ya no queda tiempo que quemar.

Las palabras no se las lleva el viento,
se quedan tatuadas en el pecho,
y ahí quiero quedarme,
alimentado por las ganas de vivir
sin miedo a lo que traiga el mañana.

No soy mejor ni peor poeta,
pues nunca fui poeta en realidad,
solo un alma que un día tomó una hoja,
y escribió con el corazón.

Eso no es poesía, ni arte, ni fama,
eso es ser humano,
eso es tener corazón.

Escribir me enseñó quién soy,
más que nadie, más que nada.

Y aunque la vida me aparte,
el bolígrafo seguirá siendo
ese amigo de la infancia,
con quien reí, lloré, y crecí,
y que nunca olvidaré.

Porque el mejor poeta
es quien vive su propia poesía.